Jag, en telefonfobiker

Wikipedia

                                                           Att en telefon kan va´ / lika tyst varenda dag. "Ring ring" av S. Andersson, B. Andersson och B. Ulveus

Hos Jan Myrdal fann jag ett samtycke i en speciell fråga. Det vill säga när han, den omutlige solitären, i en av sina böcker ondgör sig över fenomenet kallprat. Tiden är för dyrbar för dylikt slarv med den. Jag kan kan bara instämma. 

"Verbal inkontinens", så har den tyske dramatikern Botho Strauss med ett fyndigt begrepp fångat alla "samtal" i mobilernas era. Så mycket onödigheter som förgiftar etern.

Jag minns ett uttryck som jag snappade upp från min mamma när hon kallpratade i telefon, nota bene en sån där apparat i myndig, svart färg hemma hos oss, med snöre i väggen: "När jag ändå har dig på tråden." Och så följde ett långt tuggande om allt och inget.

Pappa och jag kunde väntande sitta nere i Volvo PV:n med full packning, inklusive diverse hushållsattiraljer ("man kan aldrig veta när de behövs"), inför en sommarresa till Brantevik på Österlen, när mamma plötsligt kom på att det var någon som hon "bara måste slå en signal". 

Försvann och det dröjde ett försvarligt tag innan hon återkom. Tala om att pröva den stackars makens tålamod. Men Gösta var snäll, han, och fann sig i det mesta som Selma, förlåt kunde inte låta bli, hittade på.

Detta utspelade sig i det förgångna, när "perioderna gick" och telefonsamtalen blev dyra. Framförallt rikssamtalen. 

Jag och telefoner har aldrig blivit kontanta med varann. Jag svarar så gott som aldrig i telefon. Så såna där slemmiga telefonbedragare, placerade på Kanarieöarna och ute efter förvirrade gamlingar i nära döden-gruppen att lura av koden till deras Bank-ID, kan stryka mig. 

Hos mig har de förbenade skurkarna inget att hämta. Jag är nämligen så gott som fullständigt icke-kommunicerbar i telefonavseende.

När jag jobbade på högskolan i Gefle svarade jag heller aldrig i telefon. En apparat, placerad på skrivbordet mitt framför mig, ingick i den dåligt avlönade tjänsten. Och som man förväntades vara uppmärksam på, enligt chäferna. Jo, jag tackar, jag.

Om någon halsstarrig vresigt, efter att förgäves upprepade gånger ha sökt mig, ringde växeln och undrade var f-n den där Ekstrand höll hus, fick vederbörande till svar: "Han svarar aldrig i telefon, pröva mejla honom." 

Inte undra på att jag älskade mina hulda beskyddarinnor i växeln. Aldrig ett förebrående ord från dessa för högskolan oumbärliga kvinnor, med andra ord dess stöttepelare.

Jag är telefonfobiker. Fobin uppstod under min mors sista tid i livet. När hon var inlagd på kvinnokliniken på Gefle sjukhus. Varje gång det ringde trodde jag att det var ett dödsbud från sjukhuset, ryckte nervöst till. Reaktionen bestod efter hennes död. Kvar i ryggmärgen.

Min livskompanjon trodde att hon hade kläckt en god idé, funnit lösningen på min fobi, när hon skaffade mig en separat telefonsvarare. En klumpig historia. Varje gång jag klev innanför dörren, vid arbetsdagens slut, möttes jag därefter av ett hotfullt blinkande, grönt öga. 

Någon hade sökt mig? Vem? Och om vad? Fasansfullt.