Låt pärleporten förbli stängd!

Bild: Wikipedia

Att ljuset av döma, som den krångliga fälla ned-gardinen släpper igenom, är det för tidigt att börja tänka på uppstigning från den varma, goa bädden i ett kylslaget Tverstedhus om bister höst. Jag tittar inte på klockan. Men kastar däremot ett getöga på mobilen. 

   Braskande rubriker om Brynäs efter gårdagens förskräckliga nederlag mot ett av själlöshetens lag i SHL: Linköping HC. Sju insläppta mål. Det gör ont att betrakta siffran.

   Nu måste det sägas: det är kris i Brynäs. Alarmerar en av de otaliga "experterna" på svensk hockey. Och en, illa skriven, insändare ropar på Roger Melin av alla avdankade tränare i det avlånga landet. Om inte, flytta upp Ove Molin från assisterande till huvudtränare. Äh, det är spelarna som brister.

   Klart Brynäs kräftgång, efter två härliga säsonger när allt var glädje och gamman, bekymrar mig. Jag har ju följt laget ända sedan utomhustiden på Isstadion med fallande snö över rink och publik. Lag och lag. Jag ser inget lag på isen. Individualister som inte får till det tillsammans.

   Sportchefen har stirrat sig blind på de ekonomiska framgångssiffrorna och värvat dyrt. Men som vi vet från utländska klubbar, när jag undervisade om ledarskap brukade jag lyfta fram Tottenham som ett varnande exempel (de backades upp av en öljätte), säger inte pengar allt. 

   Kanske HV71, låter som ett bilmärke, kunde utgöra ett inhemskt exempel. Jag har fått för mig det, utan att kunna leda i bevis. I Smålands Jerusalem saknas inte sekiner.

   Jag har, inte första gången jag deklarerar det, svårt för vad jag kallar sportchefen Alcéns frälsarfilosofi. Det värvas, för feta pengar, stjärnskott som visar sig sätta jaget före laget.

   Nå, det sista som överger en inbiten supporter är hoppet. Många matcher kvar. Serien är lång. Låter futtigt och klichéartat, Men vad skriva i dysterhetens morgonstund. 

   I bitter vetskap om att kungen, Anton Rödin, är skadad och kan inte spela. Liksom sedan länge backbjässen "Berra". Kan det bli värre?

Ändå inte Brynäs som drabbar mig hårdast som tidig nyhet. Utan att Dianne Keaton har dött. Jag minns henne främst från filmer med Woody Allen. Som en i det kvasiintellektuella Manhattangänget. Jag minns henne inte alls från Gudfadern. Men från en usel film med Jack Nicholson. Titeln som bortblåst.

   79 år blev hon. Det är alldeles för nära från där jag åldersmässigt befinner mig denna oktoberdag. Mitt återkommande mantra när en fyrtiotalist gått: det är för nära. Och det verkar ske mest hela tiden. En efter en. 

   "Jag vill inte ha med döden att göra!" Från Mobergs Din stund på jorden. Det är som om jag inte vill acceptera att döden stryker runt oss. Värst när musiker jag vuxit upp med hunnits ifatt av liemannen. Plötsligt upplyses jag om att alla i originaluppsättningen av Moody Blues är borta. 

   Det var inte Go Now som grep mig i tonåren. Utan Nights in White Satin.

   På Frälsningsarmén i Sandviken, dit mamma och mormor tog mig med som liten pojke, klämde de i med "Han har öppnat pärleporten". För min del får den gärna förbli stängd. Några år till.