fredag 31 december 2021

Neurotikern och den tid som flyr


Skriftställaren plågas av en neurotisk läggning. Fastnar ofta i ofrihetsskapande, tvångsmässiga beteenden. Han försöker faktiskt att dämpa dessa - helt eliminera dem, det har han givit upp hoppet om - mer eller mindre framgångsrikt. 

Släckte jag verkligen ljuset - som jag alltid har tänt på ett bord invid mig när jag sitter och skriver? Borde jag inte gå tillbaka och kontrollera det - för säkerhets skull? Tänk om hela huset brinner upp? Försöker jag låta bli, störs allvarligt den promenad jag begivit mig ut på.

Jag och armbandsuret - länge Certina efter konfirmationen - har ett kroniskt, komplicerat förhållande. Jag har jagats av en manisk tendens att gång på gång se efter hur mycket klockan är. 

Har prövat med att stoppa ned uret i byxfickan. Besvärligt plocka fram det varje gång. 

Prövat med att fästa det i bältet, under kavaj och skjorta med slips. Besvärligt lirka fram när jag ännu en gång känt att det är hög tid (!) ta reda på hur mycket klockan är.

Jag fick för mig att skaffa mig ett sådant där gammaldags fickur med kedja, stoppade det i bröstfickan, trodde saken var biff. Inte blev något bättre av det. Bara krångligare.

Jag påminner mig om den skotske "antipsykiatrikern" Ronald Laing. Starkt 
kritisk mot den traditionella, medicinskt inriktade, antihumana psykiatrin. Jag läste honom första gången i slutet på 60-talet. När det blossade upp en livlig debatt om psykiatrins roll i samhället. 

Filmen Misshandlingen (1969), i regi av Lars Lennart Forsberg, om en tvångsintagning av en samhällskritisk person på mentalsjukhus väckte stor diskussion. Gökboet, i regi av Milos Forman, efter boken One Flew Over the Coocku´s Nest av Ken Kesey, hade premiär 1975. 

Om mentalpatienter - Jack Nicholson gjorde sin utan tvekan bästa roll i karriären, om vi bortser från hans formidabla insats i About Schmidt (2002) - som brutalt vingklipps genom lobotomering.

Dessa KBT- och bokstavsdiagnostiserandets dagar lyser den nödvändiga, kritiska debatten med sin frånvaro om vad som egentligen föregår med "behandlade" barn och vuxna. Skrämmande nog används elchocker fortfarande. 

En "metod" som har sitt ursprung i Chicagos slakterier. Grisar skulle avlivas med elektricitet, de överlevde, sinnesförändrade. Voilà!

Konstnären Anna Odell gjorde ett tappert försök att väcka liv i den avsomnade debatten genom en utåtriktad aktion som klart irriterade de biokemiskt skolade vitrockade - med ett förhärskande problemformuleringsprivilegium de inte önskar ifrågasatt.

Laing ägnade sig med klokhet och empati åt patienter med diagnosen schizofreni. Tålmodigt, lyssnande, förstående - utan att bortförklara upplevelser och biografi. Dessutom var hans perspektiv relationistiskt. Individen ingår alltid i ett socialt sammanhang. 

Kanske detta som är problemet och inte den enskilda individen? Den senare härbärgerar problem som inte är individuella agerar syndabock. Död åt familjen! uppmanade, i linje med detta, Laings kollega David Cooper.

Den insiktsfulle Laing hävdade att bakom det beteende som kan tyckas omgivningen helt obegripligt och "konstigt" finns alltid en betydelse gömd. Vi har alltid starka skäl att bete oss som vi gör, vi är subjektivt rationella

Vårt beteende är meningsfullt. Det gäller för terapeuten att tillsammans med patienten (klienten eller analysanden) vaska fram meningen. Det är tidskrävande, men vilket är alternativet? En quick fix som är övergående?
 
Nå, vad med Skriftställaren och hans klocka? Varför tvångsmässighet, vad ligger bakom? Skriftställaren fruktar tiden som flyr. Han vill vara rädd om den. Värna sin livsdag. Men det verkar som om tiden gäckande bara går fortare om han försöker att hålla ett öga på den.

Helt lägga bort klockan? Jag har försökt. 

PS. Vill gärna tillägga att mitt nuvarande armbandsur, en guldrova som tack för (alltför) många år av "nit och redlighet i rikets tjänst" inte lätt avläses. "Diskret" urtavla, ingen nattbelysning. Att dinkan saktar sig en annan fråga att hantera för en neurotiker. En neuros i taget!

Bild: SF Anytime


torsdag 30 december 2021

Jag - en serienörd











Tack vare en generös dotter, liksom sin far serie-älskande (generna!), kan till C More (har vi mest för SHL:s och Brynäs skull) och Netflix läggas Viaplay. Bara att buga och tacka för en inbiten serienörd. Vissa serier kan jag se hur många gånger som helst, utan att tröttna.

Skenet bedrar (Viaplay) med den magnifika Hyacinth (bilden), som i högmod och bristande realitetssinne konsekvent skapar sin egen verklighet. Snacka om att leva i en bubbla! Vad som än händer, hon får alltid till det som hon önskar uppfatta det, om än med möda många gånger.

Den stackars hunsade maken Richard, toffelhjälte med uppgivet ansikte. Grannen Elizabeth som nervöst spiller och har sig när hon bjuds in på te i fina koppar till Hyacinth, vågar inte tacka nej. 

Doc Martin! (Viaplay) Denne konstifike (undrar vad de bokstavsdiagnostiserande fanatikerna skulle klistra på honom för etikett) allmänpraktiserande läkare i hamnstaden Portwenn i Cornwall. Blodfobiker. Martin Clunes som den spattige men skicklige doktorn, lysande. 

Tredje säsongen - vi hade missat att den fanns, 5 januari kommer den fjärde - av sjukhusföljetongen New Amsterdam (vi börjar närma oss slutet på Cityakuten i C More, 15:e säsongen snart avverkad), nu på Viaplay och tidigare Netflix, präglas av pandemin. 

Serien har blivit dramaturgiskt stramare, därigenom bättre. Men lite väl mycket pandemipanik och desperation hos vitrockarna. Max som chef håller dock stilen som vanligt. Änkling med liten dotter.

På mina ledarskapskurser (tyngda av nordamerikansk managementlitteratur) kunde jag få frågan: Vad utmärker ett gott ledarskap? Och: kan du ge konkreta exempel på ett sådant? Betraktade jag mina usla chäfer på högskolan, anfäktades jag genast av djup bedrövelse. 

Vilka sopor! Dessa figurer, utan all ledarskapsförmåga, kunde jag naturligtvis inte använda som goda exempel. Snarare avskräckande och varnande.

Däremot Max i New Amsterdam, Martin Beck (C More) en annan. Vännen Anders, utanför seriernas sköna värld. För att besvara den första frågan: Om du känner dig fri att tänka och handla, råder ett gott ledarskap. För övrigt kunde "gott" strykas, det blir som en tautologi. 

Vägledande princip på mina kurser: frihet under ansvar. Inget omyndigförklarande, inget bossande. Och roligt måste man ha. Det gjorde jag klart vid första passet: har vi inte roligt, får det vara. Genom skrattet slappna av, frigöra kreativitet. 

Som jag förstått det är det den "modärnt" ledarskapstänkande coachen Mikko Manners koncept i dagens Brynäslag. Och segrar på isen blir det, efter ökenvandringens säsonger. Förstås.

Nå, bortsett från hur serierna kan användas i ett pedagogiskt syfte (låter urtrökigt eller hur?): bara att luta sig tillbaka på det nya (pandemi)året och njuta i fulla muggar som obotlig serienörd!

Eskapism? Tvärtom!

Bild: tv.nu

onsdag 29 december 2021

Hembakt doftar gemytlig stund















Om någon skulle få för sig att spörja mig varför jag dessa, det förskräckliga pandemi-årets sista dagar ägnar mig åt omläsning av Olof Lagercrantz bok om Marcel Proust, Att läsa Proust (1992), skulle jag överfallas av svårighet att svara på det. 

Det var ju inte kul första gången. Redovisande, jag skulle nästan säga refererande framställning, utan sting. Kanske min masochistiska läggning som söker sig ett uttryck. Världslitteraturens hav är ju outtömligt, så varför plåga sig med omläsning av dylikt?

Jag har läst Proust, På spaning efter den tid som flytt, för länge sen. Mest kanske för att skulle kunna skryta med att ha gjort det. ("Mäh, har du inte läst Proust, vad är du för en?!") Sådan var jag en gång i tiden, bruksunge med bildningskomplex, innan jag blev förståndigare. 

Segt, så minns jag umgänget med Prousts tjocka roman, med risk för att reta Horace och de kulturfina. Kanske borde jag ge mig på honom igen, tillåta fransosen en andra chans? Nja. "Livet är för kort för fransk film", sa man förr. Likaså Proust.

Den där beryktade madeleinekakan (doppad i lindblomste) känner många till. Även om man inte läst Proust. Hör de "Proust", genast plockas kakan nästan reflexmässigt fram. 

Nå, mer generellt, om vi tar ett steg till? Sinnliga minnen förknippade med smak och lukt, vad med deras betydelse i våra korta liv? När man inte kan värja sig, de är direkta, särskilt den senare. 

Jag kan stå länge i fönstret och kika på hundar som läser sin verklighet med nosen. Omsorgsfullt går jyckarna tillväga. Även om det rycks i ett koppel från någon stressad varelse som förlorat sin sinnliga närvaro i världen. 

I många år var min far efter sin död osynlig och borta för mig. Jag släppte honom, åtminstone på en medveten nivå. Men så plötsligt, en sommar i en hyrd bostad i den lilla byn Jerup, väster om Frederikshavn i Nordjylland.

Det öppnande ögonblicket, helt utan varsel. Som att öppna en fram till dess väl igenbommad dörr och kliva in i ett rum där min far slagit sig ned, postumt väntande på sin son att porträttera honom. 

En lukt från toaletten (kan låta lite otäckt, men jag måste vara sanningsenlig) nyckeln, min far trädde genom denna fram och jag började skriva en bok om honom.

Varje dag när jag kom hem från skolan, vi bodde på Barrsätragatan i Sandviken: doften av hembakta smörhönor i trappuppgången. Vår diminutiva lägenhet högst upp i det gulrappade tvåvåningshuset, dusch i källaren och tid måste bokas.

Handen på hjärtat, Skriftställaren, var det verkligen varje dag? Jodå, i minnet som ju inte är någon pätimeter. Jag myntade som knatte uttrycket gemytlig stund för när min mor och jag slog oss ned vid köksbordet med hennes smörhönor, till det kaffe och sockerdricka. 

En fridfull paus mitt i all strävsamhet som utmärkte Bruket i skuggan av Verket. Och nu, varje gång det doftar hembakt, är det doften av barndom och trygghet.

Plötsligt minns jag en läkarstuderande jag kände i Uppsala. Han berättade att han haft Sven Stolpe som lärare i svenska på gymnasiet i Mjölby. Stolpe startade terminen med att resolut slänga ut kurslitteraturen genom fönstret, totalt värdelös enligt den eldfängde.

Undervisningen i svenska bestod av levandegörande anekdoter om kända författare som Stolpe, älskad av eleverna, drog. En av dem handlade om Verner von Heidenstam. Varje morgon bakades vetelängd som Heidenstam aldrig smakade.

Han behövde känna doften av nybakad längd för att kunna skriva. 

Bild: Wikipedia




tisdag 28 december 2021

Midnatt, klassisk musik och rödtjut







Charles "Snuskgubben" Bukowski har alltid tillhört mina favoriter. En lysande stilist! I böckerna en pimplande bitvarg som helst av allt vill lämnas ifred. Åka till travbanan i sin gamla folka. Söka fram en radiokanal med klassisk musik vid midnatt, öppna en pava rödtjut och skriva.

Jag har alltid varit nyfiken på vad som högtravande kan kallas den kreativa processen: när och hur skriver författare? Var? Hur gör kompositörer? Fåniga kurser i Creative Writing har inget att tillfoga i ämnet. Även om de skulle inbringa högskolepoäng.

Jag måste bara se den omtalade dokumentärfilmen Get Back med The Beatles, där man tydligen under flera timmar får följa bandet på nära håll under arbetet i studion. 

Jag satt som klistrad när jag tog del av dokumentären om Stones inspelning av Sympathy For The Devil. Gud vad de nötte och tog om, att de bara iddes. Sedan satte sig Mick på ett håll i världen, Keith på ett annat, och så finslipades det inspelade. 

Därefter träffades the glimmering twins för en slutlig version. Var fick de tålamodet ifrån? Snacka om mödosam process. Skulle varit jag det. 

Apropå Beatles så berättade Cynthia Lennon i sina memoarer om livet tillsammans med maken John som den rastlösa, ständigt skapande människa han var. Plötsligt landade en idé i honom, han drog sig genast undan och skrev en låt.

Kim Larsen avslöjade i en intervju i dansk tv, att han gärna knallade ut i Köpenhamn om aftonen för att hygge sig med några bajer på lokal. Sedan hem för att mot midnatt, i likhet med Bukowski, skriva. 

I Larsens fall användes bandspelare, texterna försågs med ackord, gitarren väntande i Kims händer. Och så föddes de odödliga pärlorna: Kvinde Min, This is My Life och alla de andra.

När jag var doktorand i Upsala tilldelades jag så småningom ett forskarbord på universitetsbiblioteket Carolina Redoviva, där akademiska storheter häckat. Inte kunde jag sitta där och "forska"! Med inbyggda förväntningar, kritiska blickar från osynliga i ryggen. 

Omöjligt! Ned i källaren till en skrubb jag av en händelse upptäckt. Där gick det bra - med mekanisk (rese)skrivmaskin av märket Facit. 

Dessa rader skrivs, som vanligt, i min gröna fåtölj med datorn i knäet. Flera tangenter sitter lösa efter idogt hamrande sedan datorn införskaffades. 

Drabbad av ett infall, kan inte förklara hur just infallet att skriva om den kreativa processen föddes. Men varför i himlens namn försöka förklara? Tyst med dig, du inneboende förklaringsterrorist, fördärvad av mångåriga universitetsstudier!

Prästen lever på synden, arbetsförmedlingens tjänstemän på arbetslösheten, jag på infallet.
Hoppas det blir en bok om "gamla" infall, den våghalsiga metoden kanske någon skulle säga. Ett manus finns hursomhelst. 

Bild: vadardenvard.se


söndag 26 december 2021

Wonderful Copenhagen!
















Förr kändes Danmark utrikes och främmande för en vanlig svensk som undertecknad. När man färdades med färja över Sundet. Ett land så annorlunda jämfört med vårt blågula. Obegripligt språk. Hur veta vad betala? Med halvtres och andra mysko räknetal. 

Vin och spirituosa bredvid smör och mjölk i livsmedelsbutiken, bara en sån sak! Elefantöl, starkt som attan. Röda korvar, lykken er en varm hund. Självklart med ristet løg.

Men så byggdes bron. Danmark kändes genast närmareKøbenhavn H blott en halvtimme bort från Malmö med Öresundståget.

Min första kontakt med Köpenhamn inföll på 70-talet. Det var den anarkistiska fristaden Christiania, mycket mer än ett tillhåll för narkomaner som det elaka ryktet felaktigt hävdar, som främst lockade. Därefter har det blivit en hel del turer till den rödvita huvudstaden. 

Och nog måste man säga, att det uppstått varaktig kärlek. Lika stor, nästan, som den till Nordjylland och Vendsyssel, där många somrar invid Vesterhavet tillbringats i det skimrande ljuset.

2002 snurrade jag, likt en getingstungen tätting, runt i København på jakt efter adresser förknippade med Søren och Marie Krøyer. Danmarks störste konstnär, Danmarks vackraste kvinna. Jag skrev på en bok om dem. (https://www.bokus.com/bok/9789171111333/ps-soren-marie-kroyer/)

Snurrandet kors och tvärs gjorde mig förtrogen med staden. Än idag hittar jag i den. Om jag håller mig till de centrala delarna.

Men upptäckte senast, nu i december, att Vesterbro som tillhörde mina favoriter bland stadsdelar (varje stad är en delad sådan) förändrats till något annat. De prostituerade är borta, likaså missbrukarna och alla av bitter existens tilltufsade. 

Vesterbro har, som det heter, gentrifieratsLiksom Haga i Göteborg. Söder i Stockholm. Prenzlauer Berg i Östberlin.

En tämligen ung medelklass med pengar på fickan, kanske genom en lyckad bostadskarriär, avskyr djupt ordet, har tagit över. Postmoderna ockupanter. På Söder är det väl gammelmedie-etablissemanget, Linderborg och kompani, som tagit för sig, liksom i Östberlin.

Vilka figurer som häckar på Vesterbro vet jag inte. Jag kikade oblygt in genom fönstren, läste på porttavlor, kunde inte entydigt avgöra vad jag observerade. Den kreativa klassen? Den snackande klassen som de muttrar på Ekstra Bladet?

Kärleken till Köpenhamn prövas för varje tur dit, tre gånger i december detta år från Malmö. Men allt är inte nostalgi och att det var bättre förr. 

Jag har, tillsammans med min närstående, upptäckt nya smultronställen att längta till, såsom Bröderna Prices utomordentliga restaurang på Rosenborggade. (https://brdr-price.dk/rosenborggade/) Jag säger bara: mums filibabba! Bröderna kan sin sak, de!

Och upptäckt en "ny" stadsdel att utforska med hjälp av apostlahästarna: Frederiksberg. Jag har för mig att nationalpoeten Kim Larsen bodde där. Även rockmormor, Sanne Salomonsen. Om någon har en lägenhet över i Frederiksberg, mejla mig bums!

Jag kan bara instämma med Danny Kaye: Wonderful, wonderful Copenhagen! (https://www.youtube.com/watch?v=eEwdroXuL8A)

Bild: Wikipedia


fredag 24 december 2021

Weihnachtsabend i Malmö











Jag minns en julafton för ganska många år sedan på det nedgångna och ruffiga, ändå trivsamma hotell i Östberlin som jag frekventerade med stamgästrabatt. 

Beläget snett mitt emot det ockuperade ruinpalatset Tacheles, ett varuhus som bombades av de allierade under andra världskriget. Ockupanterna höll länge myndigheter och polis stången, men kastade till slut in handduken. 

Marscherade fredligt ut, sorgligt nog var den kreativa, anarkistiska anda som Tacheles rymt och förkroppsligat med ens som bortblåst.

Ockupationer sker fortfarande i Östberlin, dock allt mer sällsynt. Samtidigt som Berlins hyror och huspriser skjutit i höjden, profiterande spekulanter blottat sina vässade hajtänder. 

Det "billiga" Berlin - emigranternas Berlin sade man förr - som lockade konstnärer och författare att söka sig till staden för att verka och inspireras där tillhör oåterkalleligt det förflutna. 

Ingen har bättre än David Bowie fångat det Berlin som var, det gör direkt ont i hjärterötterna att lyssna. (david bowie - where are we now (official music video) Och jag vet: man föds inte till Berlinare, man blir det. Bowie - och många, många andra - har också vetat det. 

Ett par stenkast bort från hotellet det alltmer förfallna hus där Wolf Biermann hade sin bostad, fram till att han låstes ut från DDR av de stalinistiska politrukerna. 

Bakom huset vilar Heiner Müller, Marcuse, Bahro, Brecht, Fritz Teufel, Bohley och andra mer eller mindre obstinata varelser under sin vandring ovan jord. Jag besöker deras gravar vid varje Berlinvistelse. Keps av, står en stund vid var och en, i respekt och tacksamhet. 

Jag var den där julen ende gäst på Märkischer Hof. På julaftonens eftermiddag, i SVT hade Kalle och hans vänner tonat ut, började det långsamt mörkna i kvarteret, en förnimmelse av det ljusfattiga, panka DDR. 

Alla ljud tystnade - som på en given signal. Det kändes som om jag var den sista människan, kvarlämnad och bortglömd.

Julafton i Malmö på ensam kaluv. Morgonpromenad under yrsnö, stannar till på mitt favoritkafé Nybergs, kaffe med vaniljbulle och pepparkaka, många gäster i lokalen, jag njuter av att höra skånskan, en man underhåller sin bordskamrat med en amatörfilosofisk utläggning. 

Därefter till det trevliga hotellrummet som ligger utanför Mayfairs huvudbyggnad, ingång från bakgården. Jag, med min livliga fantasi, föreställer mig att det är kvarteret Korpen jag flyttat in i. Snart ropar Emy Storm att det är middag. En smålummig Keve lufsar in, tätt följd av Tommy.

Från och till har jag, trött på mina offentliggjorda texter, umgåtts med tanken att sluta blogga. Men så hör någon vänlig själ av sig med uppmuntrande ord. Därtill knuffas jag på av kommentarer och tummar upp från er som regelbundet läser mig. Och jag fortsätter.

Hur kunde jag låta bli? Skrivandet ett måste, besitter existentiell betydelse, även om det låter högdraget. Jag skriver, alltså lever jag. Orden förklarar, förlöser och befriar, har mig i sitt grepp, jag är därvidlag maktlös.

God Jul, förresten!

Bild: region.schwabach.de



tisdag 21 december 2021

Drömmen om "något annat" blott en dröm










Help me, help me, help me sail away
Well, give me two good reasons why I oughta stay
(Ray Davies)

21 december, om tre dagar julafton. I ett Malmö så vackert utsmyckat, rena julkortet, med frodiga granar och skimrande ljusslingor över gator och torg. 

Jag bor på anrika hotell Mayfair. Frukostmatsal i källare med djupa valv, en gång klubb, där hängde Paul McCartney och George Harrison vid ett tillfälle 1967. 

Det förevigades av en påpasslig fotograf från en av de sydsvenska blaskorna. Keruben Paul ser som alltid snäll och gullig ut på fotot, George däremot avvisande och sur. 

Jag fattar inte vad de två Beatlesgrabbarna gjorde i Malmö. Samma år som de spelade in den banbrytande Sergeant Pepper. Borde de inte varit i studion i London?

Trollbands förrgår afton av en norsk dokumentär från 2021 på SVT Play med Peps Persson (https://www.svtplay.se/video/33496066/en-resa-till-peps-persson). Han gick bort sommaren 2021, innan han hann se den. Blicken indikerande en svårt sjuk musikant. 

Varslande om nära död. Liksom hans fenomenale trummis Bosse Skoglund, också förekommande i dokumentären. Bortgången även han i år.

Dokumentären väcker minnen från min egen musikkarriär som inte blev någon. Tar mig tillbaka till ungdomsgården Seljansborg i Sandviken. Belägen i Hackkörven som området döptes till i folkmun. En ungdomsgård i kyrkans regi. Inte så sedan länge.

Ett pojkband var vi. Självlärda. Tog ut låtarna från grammofonplattor. Vad skulle vi heta? Two Good Reasons efter Sunny Afternoon, Kinks underbara låt, briljante rockpoeten Ray Davies kompositör. Agneta, dubbelgångare till Cher, kom på namnet.

Jag längtade till kvällarna när vi repade i Borgens källare. Bandet viktigare än något annat. Skolan tråkade ut mig alltmer. Tjejer inte viktigare än bandet. 

Det bar ju drömmen om "något annat". Drömmen om att ta mig bort - långt bort - från det förutstakade,  inrutade livet. Bort från Sandviken och förkrympande bruksmentalitet. 

När jag blickar tillbaka denna december, allt kyligare väder i Malmö ropar på Long Johns: inte blev det många år i bandet. 1968 drog jag till Upsala. Utan att ana vad jag gav mig in på när jag registrerade mig på universitetet. 

Och en kulturchock blev det för gröngölingen från ett hem utan akademiska traditioner. Sitta mitt på blanka förmiddan och läsa böcker! Böckerna trängde undan karriärdrömmarna som musiker. De bleknade och dog. 

Men bandet hann under min tid som sångare i det förekomma tillsammans med John Mayall, Spencer Davies och Jimi Hendrix.

Rädsla urholkar själen. Jag vågade inte förverkliga drömmen om "något annat". När jag skriver detta gör jag det samma år som jag fyllt 72. Jag känner mig trött. Gammal. Alltmer uppgiven och desillusionerad. 

Well, give me two good reasons why I oughta stay. 

Bild: sverigesradio.se




måndag 20 december 2021

Det vet du väl att det inte finns några spöken!







De gamla och kloka må le, fallera
Vi äro ej förståndiga som de, fallera
(Olof Thunman)

Från de förment fullvuxna och kloka medresenärerna i tillvarons villervalla kan man få höra, och det har jag, ofta full av spontana uppslag och vilda hugskott, också fått åtskilliga gånger ska gudarna veta: - Du måste förstå att det inte går! 

Eller, ännu starkare, med en förmanande, beskäftig röst som kan få huden att knottra sig på mig: TILL OCH MED DU måste förstå att det inte går!

Genom livet har jag tvingats stå som adressat för nedkylande, energiutsläckande förnumstigheter från disciplinerade och normaliserade varelser som "vuxit upp" och "mognat". Existentiella raukar, döda själar, fyrkantiga tråkmånsar.

Man måste vara realistisk! Tvärtom, skanderade studenterna i den röda och sköna maj 1968: Fantasin till makten! Gör det omöjliga! De visste: Under asfalten ligger stranden!

Psykoanalysens, efter Doktor Sigmund Freund aus Wien, begreppspar realitetsprincipen kontra lustprincipen aktualiseras plötsligt för mig när jag, med största förtjusning, ännu en gång i SVT sitter som klistrad vid julkalendern från 1982 med Albert och Herbert. 

När pappa Albert skräms av vad han tror vara spökljud i huset i Haga, därtill levande benrangel och blodtörstande monster. Milda maränger vad skrothandlarn blir rädd! Så rädd att han skakar.

Han har förläst sig på skräckinjagande spökhistorier, jagar därefter upp sig för minsta lilla tecken på oknytt eller vad det nu är som invaderat huset. Ja, inte bara han. 

Även sonen, Hebbe lelle, hänger på, efter inledande försök att bete sig som en "vuxen" och tala fassan tillrätta.

Jag tänker: De båda äger fortfarande, framförallt pappa Albert, förmågan att föreställa sig något som de av realitetsprincipen förstelnade inte längre förmår. De lever. De förra skulle förmodligen muttra: Det vet du väl att det inte finns några spöken!

Tänker samma när jag lyssnar till Lindemans hiskeliga associationer, hans totalt oförutsägbara  tankeflykt. Om man skrattar gott åt och med Lindeman får man ett kvitto på att hos en bjuder lustprincipen realitetsprincipen kreativt motstånd. 

Man är inte inlåst i hur det skall, bör eller måste vara. I den förhandenvarande verklighetens gråtunga ridå öppnar sig glipor and that’s how the light comes in, eller hur nu Leonard Cohen beskrev det i en av sina sånger.

Den som skrattar åt Lindeman av något annat skäl begriper jag mig inte på. Tack och lov.

Bild: sverigesradio.se


fredag 17 december 2021

Inte ens hovnarren Sarnecki kan trolla bort detta










Fakta sparkar! För att citera nationalekonomen Gunnar Myrdal. (Bilden) Författare till Objektivitetsproblemet i samhällsvetenskapen (1969). 

Det statliga Brottsförebyggande Rådet, Brå, har offentliggjort en färsk undersökning som borde störa en hel del politiker med den förvrängda, ideologiskt färgade verklighetsuppfattning de försöker prångla på oss. 

Brå kan nämligen dokumentera att ungdomsbrottsligheten har fördubblats 2015-2019. (https://bra.se/publikationer/arkiv/publikationer/2021-12-15-ungdomsran.html. Vore man fyndig döpte man, dubbeltydigt, om rapporten till Svart på vitt. Motivering följer nedan.) 

Fenomenet är inte begränsat till storstäderna, utan utbrett över hela landet, utsattheten är nationell, liksom de styrandes maktlöshet, våldsmonopolet har i praktiken glidit ur myndigheternas kontroll, de kriminella härjar tillsynes fritt, laglösheten breder ut sig.

Jag får för mig att utredarna drar sig för att använda ordet förnedringsrån. Trots att fakta visar att en överväldigande majoritet av rånen medför svåra traumatiska konsekvenser för de drabbade, emedan grovt förnedrande inslag häftar vid rånen. Ungdomar skadas för livet.

Man skulle kunna tala om inverterad rasism, eftersom gärningsmännen, 15-20 år gamla, till en övervägande del är av vad Brå bestämmer som utländsk bakgrund. Och offren handplockas utifrån hudfärg (läs: vit). 

Vad säger Reinfeldt? Löfven? 2015 var ju det startår när våra hjärtan skulle öppnas, inga murar byggas, fritt fram att välla in för den som så önskade - refugees welcome! 

Det föreligger ett oomtvisteligt samband mellan invandring och brottslighet, även om många ifrågasätter att det skulle vara ett orsakssamband. 

Jag bara väntar på att få höra från den verklighetsfördunklande "vänstern" om "socioekonomiska förhållanden" som primär förklaringsfaktor. 

Jag menar att för att kunna driva den tesen måste ett longitudinellt perspektiv anläggas, det vill säga det aktuella tidsperspektivet är för kort.

Jag undrar ofta: var är föräldrarna, är förövarna samtliga föräldralösa? Alla är "ensamkommande barn"? Var håller mödrarna hus, vilket ansvar tar de för sina gangsters till söner? 

Låter de vildhjärnorna löpa vind för våg? Delar de, trots att de lever på ett välfärdssystem som de inte varit med och byggt upp, sönernas förakt för oss i ursprungsbefolkningen?

Och vad med fäderna, är de kriminellt belastade? Jag efterlyser en genealogisk undersökning, kanske finns redan en sådan hos Brå, annars hög tid. Tänk, o hemska förbjudna tanke, om vi måste börja tänka biologiskt och inte sociologiskt. Kultur och etnicitet som delar av det förra, därmed betraktade som nedärvda entiteter.

Tänka arv framför miljö. Därmed glömma välmenande, förhoppningsvis "förebyggande insatser" samt saft och bullar-kampanjer från polisen. 

Om än sociologiskt skolad och examinerad, tenderar jag nuförtiden mer mot det biologiska och nedärvda. (Lästips: Gunnar Adler-Karlsson, Ondskans biologiska ursprung, 2008.) 

Hör och häpna. Vi måste göra om de manliga förövarna, visste Morgan Johansson i SVT häromsistens, om vi skall få bukt med kriminaliteten. Menade han rentav genetisk korrigering?

Vad säger hovkriminologen Sarnecki om Brå:s undersökning? 

Bild: Wikipedia

torsdag 16 december 2021

Malmö i mitt hjärta, i julens månad









De där skorna av plåt, eller vad de nu är tillverkade av för material i syfte att stå emot väder och vind från hav och slätt, som är utställda på Davidshallsbron mitt i Skånemetropolen har jag lite svårt för. 

Kända Malmöbor, från Anita Ekberg till Jacques Werup, har så att säga för gott klivit ur de skodon som placerats på bron. Dessa framställs som väl använda, för att inte säga slitna. Om än inte de trasiga skor Cornelis sjöng om.

Såväl högklackat som gympadojor, alla övergivna av sina bärare. En lång, saknadens och sorgens skoparad. "Konstverken" väcker obehagliga känslor hos undertecknad.

På näthinnan framkallas bilden av skorna på kajen till Donau mitt i Budapest.Till minne av de judar som tvingades ner i iskallt vatten av barbariska pilkorsare. 

Fram till att jag läste Violinisten i Auschwitz - en roman byggd på ögonvittnesskildringar - ansåg jag Imre Kertész, Nobelpristagare och Budapestbo som emigrerade till Berlin när judehatet många år efter kriget blev för stort, självbiografi Mannen utan öde vara den bästa "lägerboken". (Förlåt min utvikning, min tendens att associativt fara iväg är obotlig.)

Malmö är flanörernas Mecka, med en storstadsatmosfär som gjord att planlöst strosa omkring och helst gå vilse i. Men då talar jag om ett "skyddat" Malmö bortom "utsatta områden" och dödsskjutningar, inte det skadade Malmö som Malmölistan med den ihärdige Nils Littorin i spetsen brukar påminna om. 

Min hemstad, med sin beryktade halmbock, deklarerade skrytsamt strax innan min avresa söderut:  Julen börjar i Gävle. Äh, det är ju i Malmö julen börjar! 

Malmö har klätt sig i julutstyrsel, torgen lyses upp av väldiga granar med glödlampor i alla de färger som hör julen till, på frodiga grenar hänger julklappar inslagna i prydliga paket och "guvernanter" som skrothandlare Albert Karlsson säger.

Starka kulturella och politiska anor lyfter staden! I Malmö spelade stadens store son Bo Widerberg in den bästa, svenska filmen någonsin: Kvarteret Korpen. Ett parkeringshus, ett den förfallna tidens tecken, heter numera Korpen. Omgivet av exteriörer man igenkänner från filmen. 

Ingen informationsplatta om att här på denna plats skapades ett bestående mästerverk.

Socialismen vandrade in i landet söderifrån. I Malmö återfinns August Palms päronträd. I Malmö startade Arbetet. Byggnaden som inhyste redaktionen står intakt. 

Axel Danielssons oroliga ande dröjer i gränderna, han är djupt besviken på socialdemokratin, vad det blev av det stolta projektet, Danielssons socialdemokrati är död. Vi träffar vännen och eldsjälen Stellan, bosatt i staden, som vet allt värt att veta om arbetarrörelsen.

Jag noterar att forna statsråd ansökt om feta "avgångsvederlag" (leker de direktörer?) och att den där Bayram, eller vad han heter, garanteras arbetsfri inkomst fram till pension. 

En inkompetent, fullkomligt misslyckad socialdemokratisk minister, ljusår från Danielsson, Palm och rörelsens rötter. 

Hänvisa skrället till Arbetsförmedlingen! Han tror väl på "arbetslinjen"? Eller gäller den bara "kreti och pleti" som hans partikollega Strandhäll fnyste? Men han kan förstås alltid bli landshövding.

Med Öresundståget tar det inte många minuter till Köpenhamn på andra sidan Sundet. Inga problem med vaccinationspass vid infarten till Danmark. Dessa dagar ett julfint Tivoli - här krävs pass vid inträde - och dessutom har Bröderna Price inne på samma Tivoli dukat upp sitt allra bästa bord. 

Det svider ordentligt i den pensionerade statstjänstemannens tunna plånbok, lägg till uselt värde på svenska kronan, men det är det värt.

Dagar som flanör i Skåneland. Tröttnar aldrig. Här borde Ekstrand bo permanent! Det känns ju som "himma".


söndag 12 december 2021

Jag är inte bra på att vara gammal









Jag tittar sällan på skattefinansierade SVT. I princip ser jag dock mest varje dag Rapports 18-sändning (i SVT Play). Och ofta kikar jag på Go’kväll. Ett trivsamt, avslappnat vardagsmagasin med ibland intressanta gäster, dessutom aptitretande matlagning. 

Och så på torsdagarna det populära inslaget Gör om mig. När skickliga medarbetare, de kan hår och utstyrsel som få andra, tar sig an en bleking eller gråing för ny frisyr och nya kläder. Resultatet alltid lika häpnadsväckande! Ur oansenlig larv träder skimrande fjäril.

"Varför i hela friden gjorde jag inte detta tidigare?" inbillar man sig att mer än en omgjord bittert plågar sig med vid beskådandet av sitt nya, betydligt fräschare jag.

Häromaftonen kastade jag som vanligt ett getöga på programmet. Vem den där gubben i rutan, något välbekant över honom. Och så ser jag vem det är, Ronny Eriksson. Åldrad och grå, tillknäppt och tillbakadragen, ingen glöd i stämman, fåordig - även för att vara från Piteå. 

Det blir nästan en chock. Inte samma kuliga Ronny som i den härliga SVT-serien Bondånger. Livet har med fast hand långsamt gjort om norrlänningen, inte Go´kvälls medarbetare. Åren går. Sannerligen.

Konsertupptagningar från 2021 på YouTube med rock´n´roll-maskinen Rolling Stones. Mick Jagger som en Duracellkanin på scenen. Oförtröttlig. Jag läser att han, trådsmal som ett sugrör, tränar tre timmar om dagen sex dagar i veckan. För att hålla sig i form. 

Ryktet florerade för några år sedan att han lyft baken, men behövde han verkligen det? Han förefaller ju konserverad sedan starten på 60-talet, åtminstone om man inte skärskådar honom närmare. En betydligt yngre frilla har han också. 

Ålderskrämporna kom i mitt fall som ett brev på posten, det vill säga den förutvarande, inte nuvarande, usla Postnord. Nästa år kanske jag tillsammans med andra manliga medlemmar i det glesnande sällskapet Mogen ungdom i Gefle kallas till prostatascreening, lagom muntert. Åren går.

Toalettspegeln borde för sinnesfridens skull undvikas. Gubbstrutten med sin vita slokmustasch, när dök han upp? Jag bjöd inte in honom i mitt liv. Det kan jag svära på. Han är en ovälkommen inträngling. 

Baksidan på boken Själens revolt från 1988, jag ser ut som en svartmuskig turk. Som Wallraff (bilden) när han utspökad gick undercover för att avslöja de så kallade "gästarbetarnas" fruktansvärda villkor i Västtyskland.

Minnet är det bara skräp med. Glömska är grönska, hävdade Nietzsche som dog ganska ung. Men gäller det generellt? Knappast. Jag lider ju av att namn på författare och filmtitlar obarmhärtigt tagits av grönskan. Och jag söker och famlar efter dem, skallen tom.

Vem berättade historien om den mycket gamle mannen som av sin doktor råddes sluta med tobak och sprit: - Vad gjorde du, då? - Bytte doktor. Eller denna: - Du borde inte springa efter flickor i din ålder! - De är inte i min ålder. 

Mamma Greta blev sjuttiofyra, pappa Gösta sextioåtta, mormor Elin sextiosex och morfar Alfred sjuttiofyra. De genetiska förutsättningarna inte så där himla lovande med andra ord, Hur många år har jag kvar? I oktober nästa år fyller jag sjuttiotre, fasansfullt tänka att jag är på upploppet. 

Ångestframkallande, stressande. Jag blir rastlös, det kliar i själ och kropp.

Carpe diem? Äh, kyss Karlsson. Flytta mig en sisådär trettio år tillbaka, så blir jag nöjd. Trettio räcker. "Att vara ung kan vara ett helvete", vem sade det? Zarah Leander? Anita Lindblom? Ni ser. Och jag vägrar att tillgripa hjälplinan Google

Denna fas av livet är svår, jag är helt enkelt inte bra på att vara gammal. Jag vet inte hur man gör. 

Och så den förbannade coviden, den kunde inte kommit mer olägligt. Jag vill resa av bara sjutton. Inga restriktioner som hotar mitt återstående resande, tack. Snart Malmö och Köpenhamn. Med vaccinationspasset i mobilen (får inte glömma att ladda batteriet), mask på. 

Bild: tidningensyre.se



fredag 10 december 2021

Arbetets mening och lust
















Könet och arbetet! Det var som bekant Jan Myrdals credo, inget han stack under stol med. Viktigare än allt annat. Barn och "normalt" familjeliv i hemmets hägn. Med vilka konsekvenser är jag kanske inte den förste som undrat. 

I dokumentären I väntan på Jan Myrdals död (2021) ger han ett ensamt, närmast sorgligt intryck. I den sista bostaden i Lasse Didings hus i Varberg. En Diding han träter med, som vore deras relation ett substitut för ett sedvanligt äktenskap. Omgiven av sina många böcker. 

En städerska som vid köksbordet äter tårta med honom på födelsedagen. Man hör inte om några gratulationer från hans barn.

Jag tänker att det måste vara tillrättalagt av filmarna för att få hans belägenhet att framstå så "illa" som den gör, var Myrdal verkligen ensam? Uppsöktes han inte av olika personer under de sista levnadsåren i Varberg? Han, tribunen. Åtminstone i min generations ögon. 

Han förekommer ju i en film av Stefan Jarl. Där han på sitt sedvanliga, inte alltid glasklara sätt utvecklar sin syn på socialdemokratin. Knut Lindelöf har också han dokumenterat ett besök hos Myrdal. 

Det måste ha varit fler som hade vägarna förbi, eller misstar jag mig för jag önskat att det vore så? (Blott Sverige svensk ensamhet har, gällde det även Myrdal?)

Ingmar Bergman kunde ha skrivit under på Myrdals credo. Men i hans fall var filmkonsten den stora passionen. Tar man del av sonen Daniel Bergmans porträtt i den självbiografiska, ärliga Hjärtat (2021) blir det tydligt. 

Är man som undertecknad lagd åt att psykologisera, blir det frestande att uppfatta Daniels svåra (psykosomatiska?) ohälsa som en effekt av en försumlig fader (och moder, pianisten Käbi Laretei). 

Sonen upprepar i sin bok att han saknar förmågan att känna tillit, terapeuter skulle omedelbart härleda denna brist till barndomen och föräldrarnas oförmåga till vad de benämner anknytning.

Passionen har sitt pris, den egocentrism som krävs för att leva kompromisslöst skapande går obevekligt ut över andra. Det är "bara" att välja vad hängivelsen "får" kosta. 

Under många år var jag krönikör i flera tidningar. Jag njöt i fulla muggar av att få vara subjektiv och själv välja ämne. Därmed kunde jag släppa ingivelse och hugskott fria. Ingen lade sig i. 

Skrivandet har fortsatt efter det arvoderade krönikerandet, dagligen måste jag skriva. Det skänker livsmening som inget annat.

Inget jag skaffar mig i sällskap med andra, detta betonade ju också Myrdal. (Och Lars Gustafsson varnade: Om du vill att ditt barn skall bli kreativt, lås in det i en garderob. Sätt det inte på dagis för att socialiseras.) 

Definitivt inte på de arbetsplatser där jag enbart av krassa försörjningsskäl höll till - och ut. Med klåfingriga chäfer och en organisatorisk tvångströja som klämde åt allt mer. 

Jag höll mig undan allt jag kunde från av arbetsledningen igångsatta "gemensamhetsskapande" projekt, räddade mig därigenom. Bort "after work", "team building" och annat trams!

Till priset av sämre lön. Lönesättningen var nämligen individuell (läs: personlig), chäferna hade därmed tillgång till ett bestraffningsinstrument för den som inte jamade med och höll masken. 

Myrdals Skriftställningar var helt och hållet hans eget verk, det frigjorde stilen. Och gjorde dem synnerligen läsvärda. Jag återvänder ofta till dem för intellektuell stimulans.

Bergman ägde den största handlingsfrihet på SF, han kunde göra vilka filmer han ville. Han till och med undslapp sig en gång, att han saknat en djävulens advokat. En som med kritiskt öga anlagt synpunkter på hans produktion. Som om skapandets frihet kunde bli för stor! 

Marx och Engels skrev, aldrig har de skrivit bättre och mer lustfyllt, i Kommunistiska manifestet (1848) om när arbetet inte är tvång, utan något man själv väljer. Man arbetar inte åt någon annan. Då blir det som bäst. När arbetet genererar bruksvärde och inte primärt bytesvärde leder det till den arbetandes självförverkligande. 

Därför jag pläderar för medborgarlön. (Senast i kulturtidskriften Opulens: https://www.opulens.se/existentiellt/ekonomisk-grundtrygghet-ar-frihetens-forutsattning/) Med en ekonomisk grundtrygghet blir vi fria att göra det vi gitter - om vi "bara" vågar. Det är frihet. 

Vi har bara ett liv. Remember?




 

torsdag 9 december 2021

Ni vet inte var ni har mig!










"Att ordna sitt liv så att man är så lite bunden som möjligt, det är vad jag strävar efter." (Per Oscarsson)

Klas Gustafssons biografi Fantasten Per Oscarsson från 2014 tränger inte ned på djupet, även om den föregåtts av ett imponerande gediget faktainsamlingsarbete. (Gustafsson skriver fördelaktigt oakademiskt och lättillgängligt.) Men rolig och underhållande att läsa ändå. 

Alla kända namn som paraderar. Stora elefanter dansar förbi. Vi tas till Kungliga Dramaten, likaså filminspelningar. Bland de stora elefanterna återfinns de legendariska regissörerna, diktatoriska och fruktade. En auktoritär kultur hade installerats där man skulle veta sin plats.

Tja, kända och kända dessa yttersta dagar. Kanske ett bättre ord bortglömda. Tiljans och den vita dukens stjärnor som slocknat. De flesta namn är jag dock, i kraft av ålder och intresse, förtrogen med. 

Nostalgi lurar. Minnen från diverse uppsättningar. Icke minst från den påkostade TV-teatern, med alla dåtidens namnkunniga i den fasta ensemblen och miljonpublik. Vad har vi idag, i det skattefinansierade SVT? Fånigheter, billig förströelse. I rest my case.

När den italienske fotbollslegendaren Totti lade skorna på hyllan inför 70 000 gråtande fans på Olympiastadion i Rom fördömde han tidens obevekliga gång. Ingen klarar sig från det. Time is not on our side. Gäller även och icke minst skådespelare.

Den febrige, nervige och intensive Oscarsson var för mig en svensk Klaus Kinski, detta tyska skådespelargeni. Med sin passion unik inom svensk film och teater. Ingen kommer ens i närheten. Jag tänker länge, söker namn. 

Kanske Rolf Skoglund, till och med i den lättviktiga Vi hade i alla fall tur med vädret. Men som sagt, inte ens i närheten av Oscarsson. 

Min PO-favorit var och förblir när han på det mest oefterhärmliga sätt föreställde Andreas Blek af Nosen i Shakespeare´s Trettondagsafton. Jag vred mig av skratt. Ännu bättre blev det när jag förstod att han gjorde en elak parodi på Inga Tidblad i Kameliadamen. Rena lustmordet. 

Oscarsson var alltid Oscarsson, vilken roll han än spelade. Medvetet, ofta improviserande och struntade i manus, suddade han ut gränsen mellan den privata och den professionella Per Oscarsson. Ta bara Hamlet. Oscarsson och Hamlet flöt samman till en enda. 

Ingen har tidigare eller senare gjort Hamlet som Oscarsson, hur skulle det varit möjligt. Det ryktas att de finkulturella i Göteborg, pjäsen blev en monumental succé på Stadsteatern där med publik som strömmade till och huvudstadens alla fruktade kritiker bänkade på premiären, chockades av denne "modärne" Hamlet. 

Med pojkaktig skäggstubb och yvigt hår, inte alltid lätt att uppfatta hans repliker, även där hade Oscarsson utvecklat sin egen stil. Hamlet klev in i Oscarsson, plötsligt var den danske prinsen samtida och existentiellt berörande.  

Oscarsson gick alltid sina egna vägar. Sökte sig till Jehovas vittnen, det missionerande och frälsande ett drag hos honom. Begav sig mitt under den hyllade och publikdragande uppsättningen av Hamlet ut på en den sökande själens odyssé. 

Det aldrig upphörande sökandet var ju hans adelsmärke. Även om han försökte slå sig till ro. 

Han spelade oförväget in filmer som blev fiaskon. Bodde tidvis i sin kutter. Ett tag var han inbiten vegetarian. Turnérade landet runt som föredragshållande folkupplysare. Flyttade ut på Västgötaslätten, hade höns, ekonomiskt på sparlåga - men fri. 

Skapade genom helt egen regi sin existens. Han levde sitt skådespeleri. Han var alltid fullt ut en Per Oscarsson - och alltid i tillblivelse. Samtidigt i högsta grad närvarande. Allt han gjorde, på och utanför scenen, under, före och efter en filminspelning var på riktigt. Ta bara filmatiseringen av Hamsuns Sult.

Fullföjde det han plötsligt kände för, efter att han drabbats av en ingivelse, en snilleblixt. Åh, om jag ändå under mitt vankelmodiga liv hade vågat vara mer som han!

Sorgligt nog brändes han inne, troligen sängrökning, i stugan i Västergötska Bjärka. Inte ett spår efter honom. Typiskt den egensinnige, och nära att jag skrev: Ni vet inte var ni har mig.

tisdag 7 december 2021

744 bröder och systrar








Dessa de mycket fattiga, dem gör det mig ont att se. Får aldrig ett bröd från Frälsningsarmén, aldrig ett ord från Clarté. Skaldade Nils Ferlin. Nå, vad gäller den förstnämnda stämmer det sannerligen icke. Jag bidrar för övrigt varje månad till Armén, länge gjort så. 

Och jag noterar till min glädje Arméns soldater ute på stan mitt i julhandeln, hållandes "grytan kokande", som de alltid gjort. 

Kanske sant om Clarté, de har väl fullt upp med identitetspolitik och interna utrensningar av oliktänkande. Vänstern, om vi fortfarande kallar den så, befinner sig på en tröstlös ökenvandring,

Obdachlos heter det på tyska. Skyddslösa är de i Berlin, utlämnade till väder och vind. Man ser de skyddslösa ligga utanför tunnelbanestationer som Bahnhof Friedrichstraße, invirade på olika sätt, dolda ansikten, allt de äger nedstoppat i påsar. 

Någon enstaka ber om en slant i U-Bahn. Rabblar en memorerad ramsa. Önskar samtliga passagerare, de flesta låtsas som ingenting (berlinare är skickliga på det), en God dag, oberoende av om allmosa gives eller icke. 

Om man tillhör dem med pengar över, kan man ju alltid skylla på att nuförtiden har man inga kontanter till hands. Bra ha något att skylla på, för att slippa visa minsta lilla medmänsklighet.

744 personer i Gefle är hemlösa, enligt Gefle Dagblad 7 december. (Siffran från 2017, sannolikt föreligger dags datum ett mörkertal.) Jag inhämtar detta på min älskade och djupt saknade systers dödsdag. Hon som alltid värnade om de små, en i ord och handling solidarisk människa.

Vilka är dessa hemlösa? Några av dem kan ibland höras inte så långt från Systembolaget, men det är bara en bråkdel. Det är en fördom att alla hemlösa är missbrukare, gör det kanske lättare tänka så, de har sig själva att skylla. Bara de tog sig i kragen, så. 

De är ju inte som vi, skötsamma och ordentliga. 

Efter vad jag kan läsa ut av reportaget i GD är det de har gemensamt just hemlösheten, bakgrund och orsak skiftar även om det finns återkommande mönster. Är merparten män, eller hur är hemlösheten fördelad på kön? Det framgår inte. 

Hemlös dessa dagar när decemberkylan obarmhärtigt biter i kinderna. Politikerna borde skämmas. Vem värnar de om - egentligen? Det starka samhället lever vi i, enligt en snart bortglömd socialdemokratisk statsminister. Jojo. 

En samhällsforskare jag glömt namnet på uppmanade: Bedöm ett samhälle efter hur det behandlar de svagaste och mest behövande. Det berättar det viktigaste om samma samhälle. 

Jag och alla andra på den trygga sidan värnar om vårt. Skänker, som jag, i bästa fall en liten slant. Dövar dåligt samvete. 

En hungrig människa mindre betyder en älskad broder mer. Skrev Stig Dagerman. Lyft blicken, där står Din broder och syster. Ingen filantropi - solidaritet!

Bild: TT



 

måndag 6 december 2021

Äntligen åter i kära, gamla Haga!







Decembers första vecka och snön faller ymnigt över den stad som skrytsamt slår sig för bröstet och proklamerar: Julen börjar i Gävle. Elake herrn frågar sig genast: Var då någonstans? Staden ligger ju tämligen mörk, snåljåparna i kommunledningen håller igen. 

Kanske behövs skattepengarna till alla "strateger" och "kommunikatörer". Och - ja, till vad? Jag är inte man att svara på detta, jag bara betalar.

Bocken, mer eller mindre starkt bevakad, inväntar eventuella attentatsmän. Ett par stenkast från slottet där landshövdingarna, politiker från huvudstaden som när de gjort bort sig dumpas i X-län, bor.

Sista dagarna i november innebär en svår väntan, nedräkning pågår. Innan det äntligen blir dags att på nytt resa till Haga och Skolgatan 15.

Det Haga som var med träkåkar och allt, innan gentrifieringen slog till även mot Göteborg och den lattifierade, V och Mp-röstande medelklassen med pengar på fickan, numera ingår elsparkcyklar i livsstilen, flyttade in.

Och trängde undan de inte särskilt välbeställda, skapande människor som tidigare höll till där och levandegjorde stadsdelen. Konstnärer, musiker och författare som uppfyllde dess atmosfär. 

En yngre sociolog, jag minns inte i hastigheten hans namn, hyllade i en tjock bok Haga och andra från fastighetshajarna befriade stadsdelar i världen, såsom Christiania i Köpenhamn. Det var då det, i Hagas fall. Här revs och "sanerades" med okänsliga händer.

Christiania har däremot med kraft stått emot alla lömska försök att döda fristaten. 

Jag har nyligen läst Daniel Bergmans bok Hjärtat där hans relation till fadern, demonregissören, tecknas. Långt ifrån den mellan skrothandlare Albert Karlsson och hans son, "Hebbe lelle" som fadern tilltalar honom. En relation att som son drömma om. 

Det gnabbas dagligen ömsint, man går varandra på nerverna understundom, Hebbe kan drömma om en jul på varmare breddgrader utan den tjötiga farsan  - men samvaron i det sällsamt stökiga, trivsamma huset vilar hela tiden på en stabil grund av kärlek.

Inte som relationen mellan Daniel och Ingmar - den senare en i mina ögon egendomlig, narcissistisk figur. Inte heller som den mellan mig och min pappa. Han hade hunnit fylla fyrtiosex när jag ankom, tycktes mig redan gammal i mina ögon. 

Våra samtal kändes obekväma, ofria. Vi fick så att säga aldrig till det innan han gick bort. Vi närmade oss försiktigt varandra sista åren efter att han sjuknat in. Men det var för sent. Så mycket förblev osagt. När vi igår lade granris på gravstenen vaknade alltid latent sorg på nytt. 

En gång noterade min närstående och jag von Brömsen på båten från Göteborg till Frederikshavn. Han knallade omkring ensam, gav ett  vilset intryck. Jag tror att hans plastfarsa, som man säger nuförtiden, då var död. 

Värmen i förhållandet mellan Cederhök och von Brömsen var påtaglig, kärleken mellan dem var verklig.  

1982 spelades den kalender jag varje december ser in. Och som jag kommer att fortsätta med, så långe jag knallar omkring på jordkulan.

"Det inte HJULEN som står för dörren, fassan, det är JULEN!" Så börjar varje avsnitt. På SVT Play.