lördag 29 juni 2024

Vad finns mer att säga om Anne Frank?

















Som tonåring hörde det till att man absolut borde läsa Anne Franks dagbok. Inte minst min unga svensklärare Lilja på Sandvikens Högre Allmänna Läroverk puffade för boken.


Den brådmogna flickan i Amsterdam, som tillsammans med sin och ännu en familj, lyckades hålla sig gömd undan nazisterna i mer än två år. Åtta personer sammanlagt. 


Den 4 augusti 1944 upptäcktes de, efter angiveri. Då hade de börjat hoppas på att krigslyckan skulle vända för Tyskland.


Signaler som nådde dem i det hermetiskt tillslutna gömstället högst upp i ett centralt beläget hus, där människor med ögon och öron dagligen rörde sig, varje ögonblick kunde därför upplevas som gastkramande och ovisst, tydde på det. 

Den ende som överlevde av dem som gömde sig var Anne Franks far, Otto. Officer i den tyska armén under första världskriget. 


Krigstjänsten kunde, enligt SS, ha medfört deportation till ett "lindrigare" läger, som Theresienstadt. Men han lämnade aldrig den informationen. 


Jag erkänner, med skammens röda kinder, att jag aldrig läste den omtalade dagboken. Jag hade, insnöat nog, fått för mig att den främst angick tjejer. Herman Hesses "Siddhartha", däremot, låg den livsmening sökande, pubertala Ekstrand varmt om hjärtat. 


För något år sedan såg jag på Netflix filmen "Min bästa vän Anne Frank". Anne och bästisen

Hannah Pick-Goslar förpassades båda till koncentrationslägret Bergen-Belsen. 


Anne, född 1929, dog av undernäring och tyfus antingen i februari eller början av mars 1945. När befrielsen av lägret inte var långt borta. Väninnan överlevde, avled 93 år gammal. 


Denna i massgrav vilande Anne Frank som nynazister hävdat aldrig funnits, utan påstår är ett påfund av judarna för att kunna utkräva skadestånd. Liksom det påstås att dagboken, den föreliggande versionen redigerades av Annes far, är ett falsarium.


Filmen, tecknar ett porträtt av en mycket sympatisk Anne, lockar mig att nu äntligen läsa dagboken. 


"Aldrig mer!", står det i de forna koncentrationslägren. "Vi får aldrig glömma!" Tja. När människan är som hon är. 


Tro inte att Förintelsens offer, eller för den delen överlevarna, stod särskilt högt i kurs efter kriget. 


När Franks dagbok skulle publiceras i Tyskland, krävde förlaget att "tyskar" i texten genomgående byttes mot "nazister"


För att inte förolämpa de förra. 


Jag höll på att tillägga: sporde man "vanliga" tyskar efter kriget, under denazifieringsprocessen, så hade ingen varit nazist. Alla goda demokrater. Och judebeskyddare. Inga direkta eller indirekta förövare - offer.


Man kan också tillägga att förre Auschwitzfången Primo Levis bok "Är detta en människa?"refuserades flera gånger av italienska förlag. Det som varit har farit, som Brynäs legendariske tränare Tommy Sandlin brukade säga. 


Ansåg även förlagen. Rota inte mer i det där. Låt oss gå vidare.


Kanadensiskan, professor emerita Rosemary Sullivans bok "Så förråddes Anne Frank" (2024), redovisande ett tålmodigt utredningsarbete som sträckte sig över fem år och involverade en rad människor med olika kompetenser, inbillade jag mig vara en smått onödig bok. 


Utan att ha läst den. Vad finns mer att säga om Anne Frank? 


Kommentaren föranledd av ett mörkt, politiskt sinne. Samtiden skaver. Människan förblir människans varg. Offra din nästa, rädda ditt eget skinn.


Vad behöver vi mer veta om fega människor och angivare? De finns och har alltid funnits.

Helvetet är de andra, visste Sartre.


I mitt fall, med bittra livserfarenheter, icke minst av ryggradslösa kolleger, har det lett till att jag gärna lever enstöringens liv på holmen där vi bor. 


Vem i hela världen kan man lita på, som Hoola Bandoola sjöng. Fråga dem som upplevde DDR inifrån. Vem som helst, även familjemedlemmar, kunde tjäna Stasi. Wolf Biermann

brukade rekommendera: Den du minst misstänker, där har du din angivare. 


I Nederländerna kunde man tjäna en hacka på att ange judar. Många var de, angivarna. Kunde vara vem som helst, även judar angav judar. En paranoid samhällsatmosfär utvecklades. Det gällde att vakta sin tunga.


Sullivans bok är svår att släppa, för att vara akademiker skriver hon väl. Läsaren får följa i utredningens fotspår. Inbjuds att vara delaktig, med full insyn, från första början i redogörandet för processen. 


Som bedrivs enligt handbokens alla regler, källkritiskt och metodiskt.


Vi får ta del av både framgång och bakslag. Det går inte som på räls. Till synes betydelsebärande ledtrådar klipps snöpligt av. Människor som tror sig minnas ändrar efterhand sina redogörelser. 


Det förflutna är aldrig entydigt, ligger inte där och väntar på sanningen.


Projektet involverar FBI-utredare och forensiker, handstilsexperter, lingvister, historiker och andra fackkunniga. Intervjuer genomförs med en mängd personer som söks upp, barn och barnbarn till avlidna, de avgivna uppgifterna nagelfars. 


Utredningen syftar till att med hjälp av AI och modern teknik slutgiltigt besvara frågan, som av okänd anledning under alla år efter 1945 saknat ett säkerställt svar: vem var det egentligen som förrådde Anne Frank? 


Det visar sig att många misstänkta kan aspirera på rollen som skyldig. En efter en utesluts, när fakta frikänner vederbörande efter noggrann prövning, sökandet går vidare.


Processen kan jämföras med det som man inom polisen benämner kalla fall. Avslutade fall öppnas på nytt. När något tillstött som gör det befogat. 


Användandet av AI i fallet Anne Frank. Nya mönster och samband kan därigenom blottläggas. Utredningsläget plötsligt ett radikalt annat än vid tidigare efterforskningar. 


Det dramaturgiska greppet, "polisundersökningen", gör boken mer och mer spännande, stundtals rena krimin. Slutet, vad utredningen kommer fram till, ska inte avslöjas. Men jag lovar att det är överraskande! 


FOTNOT. Noteras kan att "Anne Frank" är varumärkesskyddat. Ekonomiska intressen agerar.

fredag 28 juni 2024

Säga vad man vill om den räntebärande klassen










Jag läser en träffande lägesbeskrivning, med en sorgsen underton som växer sig allt starkare under läsningen, artikel av Malte Persson på kultursidan i Expressen 26 juni. Med ovanstående rubrik. Vad menade rabulisten? Vaknade nostalgikern i Myran på gamla dagar?

Bättre förr? Tja, Myrdal syftade på att det var lättare att existera som fattig skriftställare, det vill säga leva billigt. Låga omkostnader. Priset utedass och kallvatten. Påvert men värt det.

Persson nämner, ur samma perspektiv, att mitt älskade Berlin radikalt har förändrats, blivit  "dumt och dyrt". Kan bara instämma, jag har nära följt "utvecklingen" de senaste decennierna. 

Europas hjärta har tagits över av den räntebärande klassen, samt de statsfinansierade politikerna och deras väl tilltagna entourage. När huvudstaden flyttades från Bonn till Berlin började nedgången. Staden har amerikaniserats och förytligats. På väg att mista sin själ.

Numera är det posh och snobbigt  att bo i Friedrichshain, Prenzlauer och andra delar av Östberlin. Förr skydda av wessisarna. Men nu duger det. Det puttrar av lattekaffe, om sådant puttrar, i förr grå och slitna kvarter. 

Inte samma Berlin längre. Som Orbán sa under fotbolls-EM på tysk mark: "Det luktar inte som förr." Han sniffade mångkulturen, jag pengarna. Berlin ska lukta frihet, inte stålar!

Säga vad man vill om den räntebärande klassen, men förbaskat tråkig är den. Jag brukar säga att jag föredrar att umgås med döda filosofer, Heidegger och de andra stimulerande, tankeförbryllande kisarna framför levande döda varelser.

De senare fanns bland mina kolleger på högskolan. Müsli och youghurt till lunch för att hålla kostnaderna nere (skulder på hus). Så ointressanta dessa figurer, att klockorna stannade. Jag drog mig alltmer undan, för att inte kvävas av leda. 

Yrkesflanerade igår i Vesterbro, min favoritstadsdel i den danska huvudstaden. Men var är ludren (heter så på danska)? Missbrukarna? Trashankarna? Bayeraristokratin? Borta. Jag förstår det som att en gentrifiering ägt rum. 

Den som säger gentrifiering säger samtidigt kulturell ödeläggelse. 

Något väsentligt går förlorat. Atmosfären inte densamma. Verkar som om inte så få av de väl inrökta ölhaken försvunnit i Vesterbro. Allt det som var Vesterbro - borta och förbi. Miljömupparna kräver grönt te och vegetariskt skräp som en normalt funtad inte kan krubba.

Kunde de inte nöja sig med de förskräckliga vindkraftverken, dessa monster som gödslar Öresund och stjäl blickens förnöjelse när den söker sig ut från Öresundståget?

Nå, hade jag kosing slog jag hursomhelst till och skaffade en barre på Istedgade. Vad kunde, trots allt, vara bättre än Köpenhamns Vesterbro? 

Värsta exemplet på ödeläggelse gamla Haga i Göteborg. Stadsdelen som dog. Och förödelsen fortsätter i Lilla London, dess undergångsarkitekt en viss herr Storgalen från Norge.


torsdag 27 juni 2024

Peps ingen liden såg











"Det är svårt att va nöjd / Och känna någon större fröjd / Jag känner mig rätt skamsen för det mesta" ("Peps" Persson, "Onådens år")


Min dåvarande flickvän var kompis med en tjej hemmahörande i skånska Klippan. 


När C och jag, otvättade och långhåriga, luspanka och vrålhungriga, slokörade och uttröttade, försökte lifta oss genom Skåne i augusti 1968, i samma veva som Sovjet krossade

"socialismen med mänskligt ansikte" i Tjeckoslovakien, förbarmade hon sig över fotvandrarna och lät oss kvarta över en natt. 


Dunkuddar! Nymanglade lakan! Kaffe om morgonen! Färska frallor! Rena paradiset i jämförelse med kyliga trapphus utefter den långa vägen hem till Viken.


Värdinnan hade två stora idoler: Robert Zimmerman och Vittsjöbon Peps PerssonIngen av dem hade jag vid den tidpunkten lyssnat särskilt mycket på. 


Dylan förknippade jag främst med den populära protestsången, för det var det väl, "Blowing in the wind". Långt senare läste jag en märklig, massiv bok ur hans hand, "Låtskrivarkonsten" (2022), där han imponerande insiktsfullt och lyhört analyserar en bunt evergreens. 


Värsta musikvetaren utan doktorsgrad. 


Peps började jag inte lyssna på som en direkt följd av övernattningen i Klippan. Men alltmer under årens lopp. Och med växande förtjusning. Bland favoriterna "Falsk mattematik" och "Onådens år". Tröttnar aldrig. Eller "Liden såg". För att inte nämna "Hög standard".


"Oh boy", som blivit en dunderhit bland glyttarna i kindergarten och vid skolavslutningar, gjorde pågen riktigt folkkär. 


Peps låg inne med den räligaste skånska, omöjlig att begripa för en född norr om Hässleholm. Missförstå mig inte jag älskar idiomet, till skillnad från de fisförnämas Jägersroskånska. 


Jag skrattar inte åt Robert Gustafsson när han härmar Peps. Vad är det för roligt med det? Lite lite som jag skrattar när han på det mest överdrivna sätt gör speedwaykungen Tony Richardsson.


Jag uppfattar Peps som en helgjuten konstnär, virtuos på munspel, som sjöng blues vassare än någon annan på svensk botten. Till och med bättre än Sven Zetterberg, som gått in bland skuggorna. Och Roffe Wikström, låter som om han käkat taggtråd till frukost.


Per Åke Tommy Persson gick bort 27 juni 2021. Dagens datum. Jag lyssnar med anledning av detta på honom på YouTube. "Onådens år" - vad kunde passa bättre detta de onödiga krigens hemska tid? Sluta kriga! Och, ni soldater, fatta: Hellre benen på ryggen än i graven.


Hemlösa svenskar, fattiga barnfamiljer, samtidigt som regeringen vräker miljarder kronor (vi skattebetalare står icke tillfrågade för fiolerna) över Ukraina. Jag skäms. 


Jag skriver detta på ett hotell i Västra hamnen, det forna Kockumsområdet, i Malmö. De goa töserna i receptionen, de månar om och får mig alltid att känna mig som himma, gav mig som vanligt mitt favoritrum. Jag avslöjar inte numret. Fattas bara.


Lyfter jag blicken fångar den i fjärran bron som ormar sig över Sundet bort mot frihetlighetens rödvita land. Det känns symboliskt. Peps lade denna frihetens bro i sina låtar. I sin livsgärning. Han kunde inte bo i en förkvävande "Hyreskasern" som han uttryckte det i en låt. 

Foto: Sveriges radio 

Lefve Öfverliggaren!


















I vagabonden Frank Hellers tillbakablickar på den lyckliga tiden i Lund, i boken ”På detta tidens smala näs” (1940), dyker han upp och hyllas som sig bör: den klassiske Överliggaren. I Sam Asks (1878-1937) legendariska och med trivselvikt utrustade gestalt, 135 kilo tung. 

Ingen fast bostad, kinesade hos kamrater eller där ett övernattande blev möjligt, om det så krävdes en telefonbox. En professionell levnadskonstnär med kompromisslös smak för livets goda.

Utmärkande för den klassiske överliggaren vid universiteten i Lund (tillkom 1666) och Upsala (grundat 1477) var en stor och gedigen bildning men ingen fullbordad examen. Raka motsatsen till armbågsvass karriärplanering och en instrumentell kunskapssyn. 

Flyktiga begrepp som ”nytta”, "användbarhet" och "arbetsgivare" portförbjudna hos lärdomens fredade tempel.

I Upsala fanns "Bokviktor", professorssonen Viktor Persson (1918-2000). Mannen som påstods i sin tentamensbok kunna stoltsera med ett anmärkningsvärt antal "ettor" (motsvarande dagens A-nivå), som det hette på den tiden, i diverse ämnen på olika fakulteter. 

Men inte han heller hade, som sig bör, någon examen. 

På Drottninggatan hans antikvariat Fenix. Till synes en salig blandning böcker, huller om buller, svajande högar likt lutande tornet i Pisa. Men var man ute efter en speciell bok, och  annars välsorterade Lundeq inte kunde vara behjälplig, visste han genast exakt var den fanns. 

Jag minns när jag, på den institution där elefanter som Sven Delblanc dansade, med adress Villavägen, inrymd i ett hus med anor och atmosfär, studerade litteraturhistoria (som det naturligtvis skall heta, inte "litteraturvetenskap") sporde om ett mindre känt verk av Tegnér. 

Inget problem, Viktor plockade bums fram dyrgripen från ett svårt belamrat hörn.Han brukade heja högljutt och glatt på mig på Upsalas gator. Det smickrade mig, den blyge sandviksgrabben från Bruket med ett akademiskt mindervärdeskomplex i bagaget.

Han dök en afton upp i sal X på universitetet när befrielserörelsen Frelimo reste runt i Sverige för att samla stöd och pengar. Vid frågestunden från Vicke: - Finns det björkar i Moçambique? Gerillakämparna visste inte om han drev med dem. Men det gjorde han förstås icke. 

En annan överliggare, "Nordan", cyklade en dag nedför Carolinabacken vid vars ände det låg ett konditori. Bromsarna tog inte, han for rakt in genom fönstret. 

Oroligt från tillskyndande konditor: - Men hur gick det? Är  ni svårt skadad? Nordan, artigt och oberört med benen intrasslade i cykeln: - Ursäkta, har ni färska wienerbröd?

Överliggarna, dessa original och fria själar med bekymmerslösheten som adelsmärke, utgjorde ett naturligt inslag i en levande universitetsmiljö som stack Palme och hans politruker i ögonen. 

Så det blev UKAS och PUKAS, och allt vad påfunden hette, som syftade till fasta studiegångar. Och det på begränsad tid med stupstock utlagd. Inget "liggande" termin efter termin vid universitetet för att förkovra sig, odla den humanistiska anden och personligheten. 

Alla in - alla snabbt ut. Stämplade med G som i Godkända. Löpande bandet som ideal, ingen tid för kritisk reflektion. Korvstoppning och CSN-koppel, färdigpaketerade utbildningsprogram. Glöm fria studier efter nöje och behag. Det lustfyllda i studerandet.

Och eländet stoppades dessvärre inte av studentrevolter och annat storebror staten störande. Förfallet kunde därmed börja. 

De regionala högskolorna startades, kemiskt fria från överliggare. "Avnämaranpassning" och arbetsmarknadsanpassning ledstjärnor, framförallt skulle "anställningsbarhet", definitivt inte bildning, gagnas.  

På Freie Universität i Berlin kan jag än idag på campus observera gråskäggiga djupingar, i säckiga kläder och med välanvända ryggsäckar, vissa pratar högt för sig själva, som universitetsledningen inte lyckats avhysa. 

Inte uteslutet att de var med på den gamla, röda tiden. Åtminstone personifierar de den. Bättre förr! Bränn alla cv:n, det är rätt att livslångt studera! 

Hell er ni två på de odödligas parnass, Sam och Vicke!

FOTNOT. Texten skriven i Malmö, som begåvades med ett av de "nya" universiteten. Inte betraktat med blida ögon från Lund.

Bild: Sam Ask (Kulturportalen, Lund)

/Också publicerad i något redigerad version på lindelof.nu 20240626/



onsdag 26 juni 2024

Var inte en tungus, Lars!










Bättre förr! Ju förr, dess bättre! Spretigt klotter inne på en toalett på ärevördiga universitetsbiblioteket Carolina i Upsala. Vem är "brottslingen"? En övervintrande överliggare? En fordom rödskäggig 68:a? 

Bitter, men likafullt insiktsfull. Utrustad med tuschpenna.

Bara att sträcka vapen och tillstå. Jag är en hopplös romantiker. I tonåren trodde jag att förälskelserna skulle vara precis som i poplåtarna. "Oh, Carol" och de andra bitterljuva. Samma tonår var tonsatta. I bakgrunden alltid musik från ett av de tongivande (!) banden. 

Men inte var det som i låtarna i "trasslet" med tjejer, om än söta och nyutsprungna, det som hände sammanföll inte med den prosaiska verkligheten. Långt ifrån. Musiken borde stillsamt klingat av och tystnat.

Nostalgiker är jag också. Rör mig mer i det förflutna än i nuet. Framtiden får vara. I min ålder inget att hålla på och dribbla om. Närsomhelst kan föreställningen vara över. Önskar jag kunde praktisera devisen "lev varje dag som om den vore den sista". 

Att visdomsorden inte bara stannade på papperet med risk för att stelna till floskel och banalitet.

Någon levnadsglad person är jag inte. Vete f-n vad det är, för övrigt. Jag misstänker alltid att de glada bara visar ena sidan, myntet har två. Kanske är jag avundsjuk på dem som verkar ha det lättare under jordavandringen.

"Tungus" muttrade min mor om de grubblande och tysta. "Var inte en tungus, Lars!" Det värsta hon visste.

Frågan är vad som är genetiskt, den mycket saknade vännen Gunnar Adler Karlsson har gått hädan, en av de klokaste jag känt, så jag kan inte rådfråga honom. Han kunde det där med biologi och genetik. Bättre än någon annan. Och då snackar jag inte bara om Sverige.

Jag brukar säga att jag försvarar en relationistisk förklaringsmodell. Vi blir de vi blir, är de vi är som ett resultat av att ha ingått i relationer. Tidigt i våra liv. Ödet skrivs innan vi hunnit med att tillägna oss ett språk, vi har ingen chans. 

Därefter misstag och upprepning i ett kör. Ujujuj, vilket liv.

På en bro i Malmö, jag stegade över den senast i eftermiddags efter att ha suttit och skrivit om överliggare på bibblan, har man ställt ut en massa skor i metall, eller vad det nu är för beständigt material, ska föreställa dem som kändisar bar. Bo Widerberg, Kal P Dahl och andra. 

Vem kom på den smått bisarra idén? Vet inte om jag applåderar den eller busvisslar.
Associerar, kan inte låta bli, till skorna på kajen i Budapest, när judar tvingades ner i vattnet för att dö i Donau.

Nå, utan skor ankommer vi existensen, utan skor lämnar vi. Vad tjänar all ävlan däremellan till? Jag önskar jag vore mindre romantisk, mindre nostalgisk, lät bli att hålla på som jag gör. Men jag är som jag är. "Oh, Carol, I am but a fool."

Foto: SR

tisdag 25 juni 2024

Solitärens ensamhet














Helsingør har jag besökt många gånger under årens lopp. Slaggat på Marienlyst, med Helsingborg till synes alldeles nära på andra sidan vattnet, betraktat från de vindpinade fönstren. Men aldrig mer detta hotell. Mitt kontokort kapades, det måste ha skett där. 

Mycket tråkigt. Följt av en massa krångel med polisinblandning. Nå, kosingen så småningom tillbaka.

Under en kvällspromenad i denna pärla, nästan på toppen av den sjællendska Guldkusten, även kallat Whiskybältet, passerade vi Kystens Perle. Där Warnebring och Rydberg showade tillsammans, så älskade i Danmark detta komiska par. Ett ruckel numera. 

Tystnad råder, punkten satt, resten lämnad till det kollektiva minnet. Om sådant finns.

Cyklade en gång ut till Louisiana, detta märkliga konstmuseum som på något sätt förefaller malplacerat. Noterade Arne Ruth bärande på en bergsprängare som tycktes oss större än lilleputten. Det var väl antagligen någon debatt som han skulle leda.

En fånig tv-serie inspelad i Helsingør: "Morden i Helsingør." Undrar om inte den sponsrades av byns, städer heter så på danska, turistbyrå. För det bästa med serien exteriörerna, inte den pinsamma dramaturgin. Men inte låter jag, danmarksbetuttad, bli att glo.

M/S Aurora, Öresundslinjens båt, överlusad med människor som skall till Helsingør. Ungar vrålar och har sig. Jag tänker, kan inte låta bli, ber om förlåtelse på förhand, fattigmanssemester. I den långa kön känner jag mig utanför, inte en av medresenärerna. 

Ringer om aftonen, väl åter på hotellet i Malmö, vännen G på Söder i Stockholm, nämner "Stäppvargen" av Herman Hesse. Solitärens ensamhet. Han förstår precis vad jag talar om. Skönt att ha en sådan förtrogen.

Men vad jag inte säger till honom, är att jag ibland kan känna en stark längtan efter att sluta med att vara stäppvarg och få innesluta mig i flocken. Nå, jag fattar att jag inte skulle fixa det. Det får räcka med uppväxten i brukssamhällets Sandviken. Det sociala tvånget.

Tjugo minuter tar det att åka med färjan i endera ena eller andra riktningen. Det hindrar inte proffsen att hinna med att få i sig "två röda och en grön". Om de inte turar förstås.

Slår mig ned på Axeltorv mitt i Helsingør, populärt ställe, solen ligger på, svenskar pimplar öl, nonchalerar den usla växelkursen. Känner mig, om än ensam och utanförstående, som en yrkesflanör. Ingen dålig känsla.

måndag 24 juni 2024

Vad ska man till Eslöv och göra?














Men nog var han väl ändå malmöpåg? Jag förknipper oupplösligt Östen "med rösten" Warnerbring med Malmö. Inte minst efter hans kärleksfulla, nostalgiska hyllningssång till den stad som en gång var: "När Malmö doftade." Finns att lyssna till på YouTube.[1] 

Det värsta är att jag tycker inte att den är särskilt bra. Hänger dock inte upp mig på orden, texten är välfunnen och träffande. Snarare är det tonsättningen som jag inte finner lyckad. Utan att direkt kunna sätta fingret på vad.
 
Nå, den gode Östen, som sorgligt nog plötsligt avled i ett hotellrum i ett varmare land långt söderut när han var där på jobb, fick oss att under en av våra vistelser i Malmö nyfikna och förväntansfulla kvista iväg till Eslöv. 

Hans "Femton minuter från Eslöv"[2] är ju bara för hjärtknipande, den musikaliska inramningen suverän. Bättre textmässigt, inga krusiduller utan raka rör, än den låt som försvenskades: "Twenty Four Hours from Tulsa". Undrar om inte Bacharach skrev den. 

Hursomhelst, Eslöv blev en enda stor besvikelse. Inget att huttla om, vad än turistbyrån eventuellt påstår. Platt fall. Efter att vi klivit av Pågatåget. Bättre förbindelser än i Skåne finns för övrigt inte. Och man får rabatt om man paråker. Bara en sådan sak.

Vi promenerade snabbt, som om vi vore förföljda eller hade eld i dojorna, igenom Eslöv, stort är det inte, sedan åter bums till Malmö igen. Aldrig att jag sätter min fot i Eslöv igen! (Till råga på allt sköts det skarpt häromdagen också, i den ort som föreföll sova evig Törnrosasömn.)

Pågen i visan kan skatta sig lycklig att det blev fel på hans nya (vad var det för märke, undrar nyfiket en som körde Monark) moped, så att han aldrig kom fram till Eslöv. Ödet spelade honom i händerna.

Tösen på macken, vars kyss smakade oljeblandad bensin med tillsats av fett, fixade både moppen och pågen. Den väntande frillan i Eslöv hade inget för det. Förmodligen heller inte bra på att meka med moppar. Så han gjorde nog ingen större förlust, grabbhalvan.

Nå, apropå malmöpåg. Östen bodde uppenbarligen i Helsingborg, en känd och omtyckt figur på stadens centrala gator nedanför Kärnan. Varför han slog sig ner där, det vete fåglarna. 

Från samma stad, Karl X Gustavs gata, kom min första förälskelse, den blonda Agneta som tyckte att jag var lik vissångaren Donovan. Men det är en annan historia.

Jag har fastnat för Malmö. Nja, det måste nog preciseras bättre. Jag skrev ju en bok om mina delade städer. Drog en lans för stadsdelens avgörande betydelse. Numera är Malmö för mig Västra hamnen på det forna Kockumsområdet. 

Och Caroli, där kunde jag gott tänka mig att bo permanent med närhet till allt man behöver. Genuin stadsdelskänsla, hög trivselfaktor. 

Det har blivit flera resor till Skånes huvudstad de senaste åren. Nu är jag åter i staden några stenkast, naturligtvis längre än så men ändå, från Köpenhamn. Endera dagen sticker jag över dit med Öresundståget, passerar Kastrup, den öppnade porten mot stora världen. 

Som sagt, det där med infrastruktur, det kan di, skåningarna. Är man 70+ och mantalsskriven i Malmö åker man gratis, på seniorbiljett. Annat än skräpkommunen Gefle, det. Där jag, obegripligt nog, bor. Överlägset i byggandet av parkeringsgarage och höjande priset på bussbiljetter.

Wonderful, wonderful Copenhagen intar ända sedan 70-talet en plats på min lista över favoritstäder. I jämnhöjd, numera, med Malmö.

[1] https://www.youtube.com/watch?v=PT3eVVUxPzM  [2] https://www.youtube.com/watch?v=tAo9fjeAs2A

Foto: Wikipedia


fredag 21 juni 2024

"Jag kan blåsa på varm potatis" (Midsommarminnen)














Jag minns med hjälp av ett suddigt fotografi, har dessvärre i skrivande stund inte tillgång till albumet där samma foto ingår, en midsommarafton i Eltebo ett fåtal mil väster om Sandviken hos gästfria Axel och Greta. 

Kompisar sedan gammalt med min svågers föräldrar som bodde på andra sidan sjön i lilla idylliska Gestrike/Hammarby. Där alla kände alla, stor gemenskap rådde, ingen anledning låsa ytterdörren när man lämnade bostaden, ett förgånget och för evigt förlorat Sverige. 

Brynolf gick "kontinuerligt", som det hette, i sulfitfabriken på orten. En av de snällaste människor som funnits på denna jord, sänd av Gud för att glädja andra. Undra på att jag som barn tyckte mycket om att vistas hos honom och hans Irma, lika snäll hon. 

Det bästa med dem var att de lät mig, ensamvargen, vara ifred och hållas med mitt. 

På fotot spelar mamma gitarr, Axel kliar dragspel. Alla ser glada ut. Vad sjunger de? Unisont klämmer  de i med "Jungfrun på Jungfrusund", därefter pappas favorit "En sjöman älskar havets våg". 

Harry Brandelius sjömanslivet romantiserande slagdänga fick alltid pappas blick att förlora sig bort i fjärran - i längtan efter något annat? Ett annat liv än det som bjöds? Bortom ansvar och försörjningsplikt? 

Det skulle han aldrig i så fall ha tillstått. Eller pratat om. Man finner sig, håller tillbaka längtan och drömmar.

Farbror Axel hade för vana att skoja till det när det serverades hare, som han själv skjutit: "Se upp så att du inte får med hagel!" Gossen från Sandviken, lättlurad, tillika fantasifull, vågade knappt fortsätta äta. 

Tyckte sig genast upptäcka svarta krutrester, petade försiktigt i maten. Duckade för sina dagars upphovs arga förmaningsblick från andra sidan bordet.

Den akustiska gitarren på fotot, en äkta Levin, hade C och jag med oss på vår sista sommarlovet-utflykt till Skåne i augusti månad 1968. Dess öde beseglades när vi panka försökte få lift hos ett åkeri utanför Husqvarna, eller om det var Jönköping. 

Jag råkade lägga instrumentet på marken, långtradarchaffisen körde över och massakrerade det, säkert med vilje, den elaka fan. Två långhåriga grabbar från Sandviken bevittnade det hela, utan att kunna förhindra det.

Så var det fina instrumentets saga all. Den gitarr som var så viktig när vi drog igång vårt band 1963 och engelska pop-låtar skulle tas ut, ackorden till desamma. Vi var ju självlärda. Men nitiska.

Mitt minne försämras. Men fragment från barndomen är impregnerade med solsken och harmoni, nära att jag i hastigheten plitade dit "lycka". De vuxna fria från arbete och vardag, påfallande glada och uppsluppna. 

Männen kunde ta sig en klämtare eller två, vilket påtagligt höjde deras humör. 

Nu var det fest! Tjo och tjim. Klackarna i taket. Pappa Gösta kom loss och vitsade: "Titta, jag behärskar blåsinstrument, jag kan blåsa på varm potatis!"

Mamma fruktade och varnade för spriten, benämnde den "ful sockerdricka", allt den kunde förorsaka om man började "festa". Men på en storhelg som midsommar var det tillåtet med ett glas, dock inte för många. 

Det såg kvinnorna till. Flaskan kunde ställas undan, om de tyckte så krävdes. Matriarkatet styrde oinskränkt, även denna helg.

Själv kunde mamma i bästa fall, "för sällskapets skull", smutta på ett glas, dock aldrig starksprit. För egen del fick jag tidigt smak för de destillerade dropparna - och rusets eufori. Med effekter som inte var så bra. 

Varken för mig eller andra. Men det är en annan, ganska så sorglig och trist historia, den tar vi inte denna gång. Och inte en midsommarafton. 

Bild: Midsommarfirande i Eltebo (eller kanske någon annanstans)